THE GREAT GATE

Im Märzen der Bauer die Orange schält, schaut gespannt, wo seine Rösser wieder bleiben. Und die Vögel. Auch schon da? Oder dort? Wer zieht denn diese großen Kreise dort? Hat ein Flugzeug sich verflogen, sucht den Süden Nordnordwest? Sakrament! Wie einen die Luft heut wieder in der Nase juckt!
"Hä?"
Und was es alles gibt, wo du denkst: Das gibts doch alles nicht! Wie dieses ultraharte Blau zum Beispiel. Hey! Schau halt rauf! Oder pennst du noch? Hey du Penner, was iss denn wieder los mit dir?
Gequengel in der Wohnung.
Es riecht nach Kaffe, nach Gasheizung und schlafwarmem Bett. Komm halt jetzt endlich, zieh dich an. Wir müssen mal raus, hinüber in den Park. Was Besseres als der Schluß von dem Film hier, wird uns da drüben auf jeden Fall passieren. (Here we go again, here we go go go... singt jemand aus dem anderen Zimmer, in dem natürlich die ganze Nacht durch der Fernseher gelaufen ist...) Ich sag dir eins: Die Hasen auf dem Sozius der brünftigen Maschinen, wie die ausschaun, wenn du mich fragst, diese Dinger, die sind echt. Echt Super. Tolle Titten.

"Ich hab dir gleich gsagt, daß das ein Schmarrn ist."
"Jetzt wart halt Annemarie."
"Zssss"

Minuten später stehen sie im Freien. Die Sonne über ihnen, scheint. Von gestern Nacht her weht noch ein Nachwind. Sanft weht er letzte, vergessene Bilder aus einem tiefen schlundroten Süden herauf. Warum sind die deutschen Liberalen gegen die Kronzeugen-regelung? Haben die vielleicht Sorgen? Oder vielleicht sogar richtige Angst, daß Möllemann über die Kinkel/ Genscher-Connection über Abs auspacken könnte?....Bilder und Gerüche der Schneeschmelzen der vergangenen Woche...aus erdigen Ritzen zwischen Ziegeldächern hervorgekrochen,...aus Poren, die lange, sehr lange, fest verschlossen waren...Vielleicht auch der Wehmut? Wir wissen es nicht. Wir stehen nämlich an einer Straßenecke, gleich neben einem Zigarettenautomaten. Noch viel zu weit entfernt, um zu kapieren, was sich da vorne gerade abgespielt hat. Was wir gesehen haben, läßt uns jede Möglichkeit offen. Europa sichert unsere Zukunft, sagt die SPD. Das kann ein Plakat sein. Das muß aber nicht stimmen.

"Hier darf mal nicht mal rauchen, oder?"

Womöglich geht es den beiden um Geschlechtsverkehr. Vielleicht handelt es sich auch nur um ein paar Kollegen, die sich an ihrem freien Tag den Spaß erlauben, auf offener Straße, heimlich heimlich, einen durchzuziehen. Kann sein, daß die zwei auch ganz was anderes vorhaben. Noch ist dieses Land eine Bundesrepublik, heißt es im Allgemeinen Deutschen Sonntagsblatt. Noch ist fast gar nichts klar. Nur daß die jetzt im Park sind, das ist sicher. Der Schluß von dem Film blieb offen. Vielleicht kannten sie ihn tatsächlich schon. Ficken wäre natürlich das plausibelste Motiv.Oder Wehmut. Na ja, keine Ahnung, was in den Typen wirklich vorgeht.

"Na und? Dein Problem."
"Jetzt sei halt nicht so."

Da zögern sie einen Moment. Iss was? Die warten vielleicht auf was. Auch wir warten. Warten bis die Tram vorüber fährt. Dann folgen wir den zwei jungen Männern über die Straße. Der eine, sehen wir, hüpft richtig beschwingt. Der andere bleibt ein, zwei Schritte dahinter, bewegt sich etwas langsamer. Dann, eben haben sie die ersten Bäume passiert, es sind Linden die 1946 gepflanzt wurden und inzwischen dicke, mächtige Stämme ausgebildet haben, bleiben die Jungs plötzlich stehen. Der eine hat eine schwarze Lederjacke an. Schaut jünger aus. Der andere hat seine Jacke offenbar zuhause gelassen. Es ist so ein seltsames Schwingen. Es liegt eine solche Leichtigkeit in der Luft. So jung. Dazu stürzt sich aus großer Höhe eine Schwalbe in die Tiefe. Dazu die Sonne. Was steckt dahinter? Clinton verliert Senat und Kongress und fängt an seine Koffer zu packen. Steckt was dahinter? Liegt es am Frühling? Ich weiß es nicht.

"Ich möchte jetzt aber eine rauchen!"



Und plötzlich, aus über dreissig Meter Entfernung, springt einen diese Vorstellung an: Hie und da, gelb und lalila steht ein Krokus herum. Was sich so ein Krokus wohl so denkt? Denkt wahrscheinlich wie jedes Jahr. Wahrscheinlich zu früh. Verdammt.Bin heuer wieder zu früh.(Was weiß ich. Rast ja alles an einem vorbei. Mag sich ja kein Mensch mehr was merken. Nicht wahr? So ein jämmerlicher Krokus.) Schön hats der jedenfalls auch nicht unbedingt. Jedes Jahr derselbe doofe Aufzug. Jedes Jahr als Knallcharge auf die Welt kommen, wie der Gottschalk, X-Beliebig. Ja nein Danke. Das ist kein Leben. Das ist ein Kreuz.

"Redet der jetzt mit einem Krokus? Oder was will mir der da verzählen?"
"Pssst gnädige Frau, gedulden Sie sich Ihnen? Das war wohl gerade ein perspektivischer Wechsel. Ich würde gerne wissen, wie das jetzt weiter geht."
"Spinner!"
"Pssst!"
"Also ich hör mir das jetzt nicht länger an."
"Ruhe bitte. Gleich kommt sicher die Auflösung dieser seltsamen Anspielungen auf die deutsche Geschichte."
"Iss irgend was? Depp bläder!" (dreht sich nach hinten um, macht eine obszöne Geste, will aufstehen).
"Jetzt wart halt noch Annemarie. Ich trink noch aus."
"Das ist kein Leben. Das ist ein Kreuz. So ein Schmarrn!"

Die Kollegen sind natürlich schlauer, halten sich bedeckt. Na wo der Herrgott einen hinstellt. Selaviesellerie. Alter Krokusspruch. Wenigstens ist er hier nicht der einzige. Den Kamerad nebenan, hats noch ein gutes Stück schlechter erwischt. Bibert im Schatten grün und blau. Jedem sein Schicksal. Noch so ein Spruch. Jedem das Seine. Stand über Buchenwald. Kein Witz! Mir färbte mild die Sonne gelb der kalten Wasser eisige Knopsen. Mir schien es wenigstens schon einmal warm. Kennst du das? Warmes Licht von droben herab? Dafür bist du nie genug getarnt. Das passiert von einem Moment auf den anderen. Der eine schaute nach dem Einfallswinkel der Sonne. Der andere hat gerade nicht zugehört. Beide haben wie gesagt diese dunklen Blindenbrillen auf. Anscheinend kennen sie sich schon lang. Also doch. Das Leben im Park. Wenn das Wetter besser nicht mehr geht. Schon auch schön, find ich, findst nicht? (Blindenbrillen? Vielleicht tragen sie tatsächlich Blindenbrillen) Was aber, wenn du nichts hast, außer dieser Genugtuung, daß auch noch der allerletzte Schneerest schmilzt. Irgendwann. Und die Erde dann wieder uns gehört. Weil das eigentlich ja ein Witz ist. Bei dem kurzen Leben. Was heißt Witz? Das ist brutal.

"Brutal, ja genau. Brutal. Brutal langweilig. So ein Schmarrn."
"Jetzt sei halt nicht so, Annemarie."
"Ach wenns wahr ist! Buchenwald. Kein Witz. Mir färbte mild die Sonne gelb der kalten Wasser eisige Knospen. Blablabla. Der spinnt doch, wenn du mich fragst."
"Aber dich fragt jetzt keiner Annemarie."
"Trink dich zsamm, daß ma endlich weida kommen."

Narzissen haben es schon etwas besser. Können schon stolz sein. Sie, die kleinen Wichtigtuer geben jedes Jahr nur an. Und die einen stehn dabei dauernd im Schatten. Und die anderen leben von geliehenem Geld. Und so kommt eins eben zum anderen und alles geht durcheinander. Und was einer sieht ist oft das allerwenigste. Und sicher. Ja doch. Ihm schien es wenigstens schon einmal wärmer. Anfangs fällt das Leben immer schwer. Das sagt dir jeder Krokus. Deswegen schauen sie in ihrem Aufzug auch heuer wieder so furchtbar traurig aus. Deshalb singen sie sich auch solche Lieder. Warte mal.

"Keine Luuhust!"
"Jetzt seien Sie doch still bitte, das klingt nach Hölderlin"
"Willst was da hinten, ha?"
"Annemarie! Du bist wieder unmöglich."
"Ach wenns wahr ist. Bist endlich fertig mit deim Bier? Ich hab Hunger. Ich mag was zum Essen." "Gleich. Wart halt. Iss eh gleich Schluß."

Die zwei sind jetzt schon eine ganze Weile einfach so inne haltend herum gestanden. Plötzlich fängt ein Orchester zu spielen an.

"Wo kommt das denn her?"
"Annemarie!!"
"Ach wenns wahr iss! Kulturfuck abgewichster! Mich hungerts."
"Stell dir halt vor Annemarie, daß da jetzt wirklich eine Musik anhebt. Ach Annemarie. Sag, kannst dir denn das gar nicht vorstellen?"

Als dann die beiden jungen Männer über eine sich hinter den Linden erstreckende Wiese auf eine Wand aus Bäumen zugehen, dreht sich der eine, der ohne Jacke, noch einmal um, schaut auf die Stelle zurück, wo die Krokusse gestanden waren und meint plötzlich zu sehen, wie die KROKUSSE IHRE KURZEN HÄLSE IN DIE HÖHE RECKEN und auf einmal zu SINGEN anfangen.

"Der hat ja einen Knall."
"Mir gefällt das."
"Du hast ja auch einen Knall."
"Also gut Annemarie, gehn wir halt jetzt. Wo willst denn hin zum Essen?"
"Ganz egal. Hauptsach essen."

In diesem Moment verschwinden die beiden jungen Männer in dieser Wand aus dicht stehenden, hoch gewachsenen Bäumen. Es sind Kastanien, gepflanzt noch vor dem letzten Krieg. Und im Park hebt an ein unerhört monoton klingender Chor aus unzähligen tiefen Basstimmen. Und die vorher noch so stolze Orchestermusik klingt nur noch wie ein zäher milchiger Brei, verrührt aus verschwindend geringen Tönen, die aus einem klitzekleinen Transistorradio herausgequetscht worden sind.



"So so Transisterradio. Und wieso nicht CD-Player? Lassens mich mal vorbei Sie, Sie Hölderlin." "Warte Annemarie. Jetzt wart halt mal kurz. Setz dich wieder hin. Das hör ich mir jetzt noch schnell an. Ich glaub jetzt kommt ein Gedicht."
"Gedicht, Gedicht (schüttelt den Kopf). Kenn ich eh schon. So Gedichte. Ich hab Hunger."
"Ach Annemarie. Hör dir das an."
"Ruhe bitte. Sie sind hier nicht im Kino! Jetzt kommt sicher das große Krokuslied von dem neulich in der -"
(dreht sich um) "Depp bläder, erzähls doch deiner Waschmaschin!"
"Entschuldigen Sie. Aber sie hat Hunger. Und es ist das erste mal, daß -"

Der Blumen Pracht möcht ich viel lieber sein, als bloßer Vorgeschmack. Am liebsten freilich Rosenduft und Abendrot und Schmerz der Welt voll Dornen anstatt der frohe Bote milder Luft, voll Ahnungen des Morgen, immer voran, und immer vor den andern, auf und untergehen, vom tiefsten Grund bis in die letzten Fernen sehen. Oh ja. Wir müssen vor der Zeit durch dunkle Finsternisse wandern, kriechen hinaus in aller Welten Frühe. Wir gehn voran, immer voran, und immer vor den andern, auf und untergehen, vom schwarzen Grund bis in die hellsten Fernen sehn. Oh ja. Von Wehmut und der großen Sehnsucht singen wir. Und lauthals lachend von dem Ort, an dem im Herbst die allerschönsten Rosen blühen, da dort die heißen Tränen der Liebsten Augen aus ihrem Blick auf ein Stück eisbedeckte Erde fielen, wie Tau, von dem die dunkelroten Knospen, solange sie noch schlafen dürfen zehren. Wo wir in ihrer Nähe standen. Wo wir die Liebste weinend fanden, sehnsüchtig und voll Wehmut und wie dieser Traum der Rosenknospen ungesehn. Oh ja. Dürfen nicht ruhig und fest in diesem Leben stehn, nicht wo es uns gefiele bleiben. Leben auf Wegen und an Rändern nur und haben schmale Zeilen bloß als Halt und Grenzen. Wie Tag und Nacht passieren und vergehn wir, wenn aller Zeiten Jahr beginnt, ohne je zu verweilen, ohne je zu verweilen. Oh ja
Wir sind bloß Boten, die am Wegrand stehn, in blauen, gelben, oder violetten Reigen.Wir ziehn voran. Immer voran. Und immer vor den andern auf und untergehen.Vom schwarzen Grund bis in die hellsten Fernen sehen. Oh ja, oh ja oh ja.
Ja irgendwann mein Freund, da wird dir sicherlich des Sommers Sonne scheinen. Und an dem Tag mein Freund, wirst du den Abendwind wie einen sanften Kuss auf deiner Stirne spürend über die Felder ziehn und überglücklich weinen. Und wirst uns längst vergessen haben. Wirst an den blauen Flieder denken, der großen Liebe Weise leise vielleicht summen, und dort wo wir dir ihr Versprechen einst gewesen sind, wird Gras gewachsen sein und all die andern Blumen. Der Liebsten Augen Blicke dann zu heissen und frische Tränen rühren. Laut lachend in den jüngsten Grashalm beißen, so ausgelassen und ganz heiter sein. Der kalte, rohe, ungeschlachte Kuss. Ja ja!
"Ja ja. Oh ja. Ja war das nicht doch schön Annemarie? War das nicht herzzerrei -
Annemarie? Annemarie? Scheisse. Jetzt ist die weg. Wo ist die bloß hin?"
(aus Blondie, Stück, UA 98)

mich fest, MG, und Sie sich auch: Die SPD rutscht, pardon, rückt nach links. Vorsicht!

@Krokuslied: Ein sehr schöner Text. Aber wir haben Spätherbst, MG, Spätherbst.