THE GREAT GATE

Vor ein paar Stunden dachte ich noch, ach was, schreibst was Schönes über Fronleichnam, über die Blumenaltäre vor den Kirchen und wichtigen Plätzen, an denen die Prozession Halt macht zum Gebet, von den Birken, die an den Regenrinnen, Fensterbrettsimsen oder den extra zu diesem Zweck in die Steinfassaden alle zweieinhalb Meter eingelassenen Eisenzinken mit den alten Hanfschnüren festgebunden den Weg säumen, auf dem zwar nicht die Kirche durchs Dorf getragen wird, aber halt das Allerheiligste, die Monstranz, die der lokale Obermufti unter dem Baldachin der Ministranten in vollem Wichs präsentiert, umgeben von seinem gemeinen Hofstaat aus Pfaffen und Kaplänen sowie den Vereinsmeiern aller couleurs, allen voran die, die den Gekreuzigten auf Holzbalken befestigt vorantragen, gefolgt von den Bannerträgern, Fahnenjungen, Ordensschwestern, hinter denen sich die jeweiligen Gemeinden scharen der einzelnen Stadtteile, Vororte, Abteien, Schwesternheime und so fort.
Eigentlich wollte ich erzählen, dass ich auch deshalb rüber gelaufen bin, zum Marienplatz.



Photographie: plastiksphinx

Seit etwa 20 Jahren denke ich nämlich jedes Jahr an Fronleichnam daran, mir mal wieder die Blumenaltäre anzuschauen, denn diese Blumenaltäre, sind das einzig positive, das ich vom Katholizismus kenne, mal abgesehen davon, dass ich weder vor Toten noch vor dem Tod besondere Angst habe wegen der mit Goldbrokat bekränzten Schädel im gläsernen Reliquienschrein, den frisch Gestorbenen, die aufgebahrt im Leichenschauhaus lagen und die Attraktion für uns Kindergartenkinder waren wie das Skelett des Feldherrn Tilly im offenen Sarg und der „Dod von Äding“, die zwei zentralen Sehenswürdigkeiten und Blickmagnete des Walfahrtsorts Altötting, wo außerdem und sozusagen nur als schmückendes Beiwerk auch ständig ein Haufen Verrückter mit einem Kreuz auf dem Buckel, Fürbitten und Gebete murmelnd um eine Kapelle marschieren, in der eine Marienstatue aus schwarzem Holz aufgestellt ist, von der die Pfaffen seit Jahrhunderten behaupten, dass sie Wunder bewirkt, aber dieses alte Märchen hat schon vor über dreißig Jahren von uns Kindern niemanden interessiert.
Wichtig war nur der grinsende, knapp einen Meter große Freund Hein, der oben von seiner offenen Kanzel im Seitenschiff der Pfarrkirche herab im wechselnden Sekundentakt Klack – Klack – – Klack Klack die Sense schwang und wir uns denken konnten, auweh, Klack scho wieder oana hi Klack – – und irgendwann Klack – Klack – – bist selber – Klack.

Das nämlich war der Katholizismus, mit dem ich aufgewachsen bin, besser gesagt, das Wenige davon, das ich nicht missen will.
Vom ganzen Rest, der bodenlosen Dummheit, den Schikanen, den lachhaft verlogenen Sitten und Gebräuchen, Gottesdiensten und Regeln, muss man nicht schreiben, die hat man spätestens mit 14 ein für allemal durchschaut und hinter sich. Das einzige, was man als Erwachsener über Religion im Ernst noch sagen kann – abgesehen von der Forderung, dass die Gläubigen aller Länder schnellstens entmündigt gehören und ihre Obermuftis weggesperrt – ist, an die alte Volksweisheit zu erinnern, dass einer „lügt wie ein Pfarrer“. Jedes weitere Wort ist so überflüssig wie ein Kropf bzw. Sprengstoff- oder Keuschheitsgürtel.
Aber ich schweife ab. Wo war ich? Blumenaltäre, Fronleichnam. Warum ich mir heut Vormittag die Strauben beim Rischardt auf dem Marienplatz holen wollte, dort dann jedoch anstatt der zuletzt vor über 35 Jahren gesehenen Blütenteppiche nur den allseits bekannten, allerorts vorherrschenden klerikalfaschistischen Muff vorfand, der durchaus zum Himmel stinkt und für den es nur ein treffendes Wort gibt, nämlich jenes, das der alte Thomas Bernhard in der Auslöschung in dankenswerter Ausführlichkeit, Gründlichkeit sowie allen Facetten seiner im Wesentlichen national-sozialistischen Wirklichkeit am historischen Fallbeispiel eines mitteleuropäischen Großbürgers auf mehr als 700 Romanseiten erklärt, nachdem er dieses eine unscheinbare Wort dem 46-jährigen Franz-Josef Murau als Ausdruck seiner hilflosen Verzweiflung angesichts des immer allgegenwärtiger erscheinenden (nationalsozialistisch-katholischen) Glaubens im Jahr 1983 in den Mund gelegt hat, gesagt zu seinem Schüler Gambetti: Butterblume

To be continued

Original-Photo Plastiksphinx Bildbearbeitung THE GREAT GATE

dass es die Blumenaltäre überhaupt jemals gab? Schnell hat man sich als Kind mal was eingebildet und glaubt dann Zeit seines Lebens dran, was nur für Enttäuschungen und Scherereien sorgt. Ich bin zwar nicht richtig überzeugend katholisch, aber doch auf dem Land großgeworden. Und mir ist von Blumenaltären selbst dort nichts bekannt.
Ansonsten muss man nicht so streng sein mit den Pfaffen und ihren Freunden. Schließlich haben sie in Altötting auch einen ganzen Schwung Krücken und Stöcke aufgehängt, die beweisen sollen, dass viele Hingepilgerte anschließend ohne Gehhilfe heimkehren konnten, und das ist doch schon sehr lustig.
Ein anderes katholisches Highlight habe ich beim Besuch des Klosters Schäftlarn erleben dürfen. Da haben sie doch Tatsache einen Spenden-Terminal aufgestellt. Das ist ein elektronischer Einzahlungsautomat, also ein Einweg-Geldautomat, wo man der Kirche Summen in beliebiger Höhe überweisen kann. Was zu meiner kindlichen Kirchgeher-Zeit auch noch nicht üblich war, ist dass in den Kirchen Überweisungsformulare ausliegen. Das machen sie heutzutage offenbar überall. Wir damals hätten das noch irgendwie als unverschämt empfunden. Aber so ändern sich die Zeiten.